Я устала от самообмана. Устала думать, что я не та, от которой сама же бегу. Что я - другая. Та, что вот-вот раскроется. Просто для этого нужны другие условия, другое время, обстоятельства. Нужно только подождать. Или наоборот что-то эдакое вычудить. Но нет. Ничего не происходит. От себя не убежишь.
Маска не держится больше недели. Затем снова на дно. Именно там мне и место.

Всё фальшиво. Пластмассовый мир. С каждым разом все сложнее оправдывать весь этот смрад. Всю эту гниль. Сколько блесток не сыпь. Дерьмо останется дерьмом.